It's all about choices of life and ways of living.

Morte na família

2006-09-13T08:12:00.000-07:00

Tudo subia Scarlet acima.
E ela não percebia a razão. Ódio. Qual era a criança de dez anos que sabia o que era o ódio? Talvez fosse Scarlet Brown. Odiava o simples ar que respirava. Odiava o deserto que a prendia. Odiava as raízes do seu lar. Odiava quem a amava. Odiava. Porque sim. E porque o ódio leva a mais ódio.
Evitava Whiteless. Respondia torto a Mrs Stone. Respondia com olhares aos olhares do tio. Os olhares que só agora Tom Browm se atrevia a lançar-lhe e aos quais ela não se inibia de responder. E nenhum deles se dava por vencido. Não fossem sangue do mesmo sange. Areia do mesmo pote. Gente, vulgarmente conhecida por má rês. Scarlet sabia que o era e odiava-se por isso. E odiava-se ainda mais por não o ser ainda mais. Um paradoxo. Mas quem é que vai querer explicar a uma criança de dez anos o que um paradoxo?
Scarlet odiava. Era a única certeza que se retirava do seu comportamento. Era a característica mais marcante do seu comportamento. Com o tempo que passava isso vincava-se. Como se vincava a mudez de Whiteless, cada vez mais convencido que a sua virtude era obdedecer incondicionalmente ao que quer que fosse. Mrs Stone, com o tempo, fora alimentando a tristeza. A sua menina adorável morrera juntamente com o pai. Agora só conhecia uma dúbia mulher precoce. E que seria dessa mulher, para todos os efeitos indefesa, quando fosse confrontada cara a cara com Tom Brown. A velha viúva envelhecia ao dobro da velocidade, e ia concentrando os seus derradeiros esforços em afastar Scarlet de Tom, a sobrinha do tio. Acerca disso falara duas vezes com ele. Da primeira vez ele ignorara-a. Da segunda respondeu-lhe com uma estalada. Aquelas guerras contra o inevitável era mais do que a sua debilitada saúde permitia. Não demorou muito, pois, até não permitir mais.
Até que Mrs Stone morreu.

De cansaço, de tristeza, de desalento ou doença, ninguém sabia.
Scarlet perante o cadáver e o olhar inerte da sua segunda mãe pouco mais que meia dúzia de lágrimas chorou. Sentimentos já não eram a sua guerra. Muito mais chorou Whiteless, que queria impedir a todo o custo que Tom Brown a levasse. Mas o homem levou a melhor, levou o cadáver da velha mulher e enterrou-o ou queimou-o em parte incerta. Scarlet viria mais tarde a culpar-se e a atormentar-se por ter tão impavidamente permitido que tal acontecesse.
Sem Mrs Stone por ali, Tom Brown tornara-se ainda mais insinuante. Mais óbvio nos seus objectivos. Whiteless percebeu desde logo o que ele pretendia e foi ter uma conversa com ele. No dia seguinte, Scarlet viu o rapaz cuspir sangue e dentes, com um olho inchado.
Um dia, poucos dias depois, Tom Brown foi ter com Scarlet, tapou-lhe a boca e só lhe segredou "Tu já sabias que era assim que teria de ser". Scarlet lacrimejou em silêncio e gritou para si. Maldito homem. Maldita vida. Maldito sangue. Do que aconteceu a seguir nesse dia, Scarlet só se lembraria nalguns dos seus pesadelos. Nalguns dos seus muitos pesadelos. Fora brutalmente violada. Mas quem é que vai querer explicar a uma criança de 10 anos o que era ser brutalmente violada? Ninguém. Ninguém quereria dizer àquela criança de 10 anos a vida, que a sua vida a partir daquele momento começaria a descarrilar por completo.

Adeus

2006-06-01T10:42:00.000-07:00

Chovia em Devil's Floor.
Semelhante não lembrava na memória de nenhum dos seus habitantes. Mas que chovia, e bastante era inegável. No vale de uma das colinas 4 vultos resistiam imóveis à chuva. Eram também os últimos resistentes daquele lugar. Eles que já raramente se encontravam mais de 5 minutos juntos e com mais 3 palavras na boca. Porém, ali estavam na última homenagem a Ezequiel Joseph Brown, ao lado da sua esposa Mary Brown, falecido havia 5 anos.
Scarlet envergava o melhor vestido, ou o único digno desse nome. Mrs Stone chorava baixinho. Whiteless e Tom Brown encaravam sérios o túmulo. A rapariga estava uns passos mais à frente dos outros. O que restava do pai morto e enterrado. Os homens tinham-se encarregado disso. A chuva escorria-lhe pelo cabelo abaixo. Não se lembrava de alguma vez ter estado tão molhada. E também não se lembrava de isso não lhe merecer o mínimo comentário, suspiro ou lamentação. Algumas coisas mudavam. Na noite anterior não sonhara nem com a mãe ou a partida dos irmãos. Apenas com o pai a morrer afogado em salpicos de sangue. Sangue esse que era o seu. As derradeiras palavras de Mr. Brown não lhe saíam da cabeça. Se o Inferno fosse um lugar ali na terra, e um lugar que só a ela pertencia, ela queria vê-lo. Era a única certeza que conseguia manter acordada. Tudo o resto estava confuso. Não percebera as palavras exactas. Mas elas também não lhe saíam da cabeça. Teria de viver para algo que não compreendera, ou não merecera. Talvez devesse viver até o compreender. Ou até o merecer. Será que teria de viver para o Inferno? Ou o Inferno seria a sua vida? Eram perguntas a mais, e ela não percebia o significado das palavras que o cérebro lhe injectava na alma. Sabia, isso sim, que estava frio. Um frio de morte.
Tom Brown, o seu tio, e agora sua única família chegou junto dela e pousou-lhe a mão calejada no ombro. "Agora somos só nós Scarlet. Tu, eu e mais ninguém.", segredara-lhe ao ouvido, naquele tom de voz que tantas vezes a arrepiara. Mas Tom Brown, Scarlet descobriu já não a assustava tanto como isso. Mrs Stone aproximou-se também, lançou um olhar de desprezo a Brown, abraçou Scarlet e segredou-lhe "Vamos. Temos de ir.". Scarlet não discutiu, e lá foi nos braços de Mrs Stone, quase indiferente a tudo aquilo. Whiteless juntou-se-lhes pouco depois. Tom Brown ainda se demorou. Olhou para o túmulo do irmão e cuspiu-lhe para cima antes de regressar a casa.

Diálogos entre gente do mesmo sangue

2006-04-11T10:51:00.000-07:00

"Acreditas em Deus, Scarlet?", perguntou Mr Brown à filha enquanto esta lhe enchia o copo com vinho. "Deus?". Mrs Stone falava de Deus de vez em quando. Ora sussurrando umas palavras tão antigas e bonitas como o vento, ora depositando Nele uma confiança que não a via depositar em mais ninguém. Também a propósito de Deus a velha senhora lhe contava histórias muito antigas e tão fantásticas, que Scarlet não sabia o que eram nem quando o tinham sido. "Sim, Deus. Mrs Stone nunca te falou em Deus? Tanto tempo que lá passas, já te podia ter ensinado qualquer coisa de jeito, em vez de ler ou escrever..." Scarlet corou. "Mas Mrs Stone já me falou em Deus. Não percebi bem..." Mr Brown teve um ataque de tosse, quando parou cuspiu uma coisa avermelhada para o canto. Nos últimos tempos a sua saúde dera para aquilo. "Deus é grande sabes Scarlet? E está no Céu." "Eu olho muitas vezes para o céu mas nunca o vejo". "Porque aos nossos olhos parecem existir muitas coisas que no fim de contas só nos estragam a vida. É por isso que é impossível ver Deus com olhos de ver." A rapariga ficou um bocado confusa. Aquilo não parecia ser para ela. Só tinha 10 no final de contas. Sabia o que via e gostava de ver. Como poderia algo ser grande se não podia ser visto? "Mas Deus existe, senhor meu pai?". "Infelizemente Ele só parece existir quando nós queremos que ele exista. Eu acredito que Deus está sempre de uma forma ou de outra. Que faz e de nós não precisa para nada. Diz a Bíblia que o seu filho nos veio salvar. Foi em nome desse filho que os meus pais me trouxeram para o Inferno. Acreditas no Inferno Scarlet?" "Mrs Stone diz que Devils Floor é o Inferno" Mr Brown soltou uma gargalhada áspera que o fez ter de lançar trela apertada a um novo ataque de tosse."Não se enganou muito. Diz-se que o Inferno é um maléfico para onde partem as almas que em vida renegam a Deus. Um lugar de sofrimento. Porque se Deus é vida, em vida devemos viver para Deus. Depois da morte, devemos continuar com ele para que tudo o que foi vida não se perca e verdadeiramente vivamos. Mas mesmo no Inferno há vida. Pois quem lá está também viveu. Também estamos vivos apesar de Devil's Floor ser um pedaço do Inferno dado por Deus. Só Ele no-lo poderia ter dado em mãos." "Não estou a pereceber muito bem, senhor meu pai..." "Então decora, pois um dia perceberás" "Sim." "Espero que percebas algo que aos teus irmãos escapou. Quando os meus pais, assim como os outros colonos saíram de Inglaterra, como muitos outros, não tinham terra nem esperança. Tinham a vida que Deus lhes dera colada ao corpo. Nada os demoveu de do inferno criar um paraíso. Não havia sol que não lhes torturasse a pele. Eles mal tinham força para suportar o calor. Na Inglaterra faz um frio de rachar e não pára de chover. Mas o Inferno deles era outro. Não está certo virar depois as costas a Deus, pois não?" "Acho que não senhor meu pai" "Claro que não Scarlet. Nós não devíamos sequer poder respirar, Scarlet. Os teus irmãos fogem a um inferno que é só deles, e que deles será independetemente do lugar para onde fujam. Há coisas que são nossas por direito e que acabaremos por poder mudar ou por aprender a viver. E há coisas que são as que merecemos, e essas são as que nos perseguem. O que a nós pertence respira e para sempre o fará. Pois respira enquanto tu o fizeres. Não negues vida á vida que veio antes de ti e que dará vida por tu viveres. Se essa vida for o Inferno, pois que seja!" Mr. Brown não resistiu a uma nova onda de espirros de sangue, o que deu tempo a Scarlet para tentar assimilar o que lhe fora dito a partir da sua ainda curta experiência de vida e o seu fraco entendimento.
Mr Brown ainda tentou abrir de novo a boca, mas parecia que só o esforço que fazia em falar o matava. "Está bem, senhor meu pai?", inquiriu Scarlet a sentir uma crescente preocupação. Mr. Brown abanou a cabeça negativamente antes de tombar para o lado. Scarlet gritou. Foi ter com o pai a chamar por ele. A única resposta obtida foi um vago "Minha filha. Minha última filha." A rapariga de lágrimas nos olhos foi à porta chamar por Mrs Stone, e voltou para junto do pai. Porém quando a viúva se deparou com a cena e correu em busca de curativos já Ezequiel Joseph Brown não respirava.

A Inocência tão pura do inferno

2006-03-25T04:04:00.000-08:00

18 de Fevereiro de 1858. Scarlet Brown completava 10 anos.
A rapariga tornava-se cada vez mais bonita conforme o tempo ia passando, o que não deixava de ser uma preocupação para Mrs Stone. Whiteless era já um rapaz de 15 anos que não conhecia mais nenhuma rapariga, e a velha viúv começou a fazer os possíveis para o afastar da sua menina. Também Tom Brown lhe merecia alguma desconfiança, especialmente quando vagueava por Devil's Floor bêbedo que nem um cacho.
Porém aquele dia era o dia de Scarlet. Lá desencantara ingredientes suficientes para fazer um bolo e a pequena rapariga tivera uma das maiores alegrias da sua vida. "Porque só cá estamos nós as duas Mrs Stone? O pai? O tio? O Whiteless?" A viúva franziu o sobrolho. "Os dez anos de uma donzela festejam-se somente entre mulheres Scarlet." E a rapariga não questionou. Não se conseguia lembrar da última vez que comera um bolo, se é que alguma vez comera algum. Durante esse dia não ouvira uma única congratulação pelo aniversário. Na verdade nem se lembraria ddo dia do seu nascimento não fosse Mrs Stone lembrar-lho ano após ano. Mas estava-lhe a saber tão bem aquele serão passado com aquela senhora de quem tanto gostava, a rir e a brincar. Para todos os efeitos ainda era uma criança. Estava exausta quando se foi deitar. Quer do trabalho do campo, quer do extase da festa. Não se conseguia imaginar mais feliz. Olhou para a janela e viu Whiteless a espreitar. Desmascarado, desapareceu. Scarlet não percebia porque já não podia estar com ele tantas vezes como dantes. Dizia Mrs Stone, que os homens chegavam a uma idade a partir da qual já não eram dignos de confiança. Whiteless estava a chegar a essa idade. Mas para Scarlet, ele ainda era somente um rapaz, não um homem como o pai ou o tio. Apesar de Whiteless não ser propriamente inteligente Scarlet gostava muito dele: era o único com quem podia brincar, além de já não estarem juntos há bastante tempo. Ambos tinham sempre que fazer. Scarlet suspirou. Era mesmo dura a vida em Devil's Floor.

Mr. Brown tornava-se cada vez mais dependente dos outros. Aquela perna aleijada tornara-se um imenso estorvo. O seu único trabalho era o de dar ordens ao irmão, à filha e a Whiteless, na lide do campo. Mrs Stone suspeitava que a perna tivesse infectado por não ter sido tratado devidamente aquando a sua quebra, e passava o tempo a aborrecer Mr. Brown com isso, acusando-o permanente e indirecatmente de ser descuidado, ao que ele respondia também directamente, dizendo para ela se meter vida dela. Porém o velho sabia perfeitamente que a sua vida estava perto de dar o que pouco que ainda faltava para dar. Sabia-o porque sempre soube onde começava e onde acabava o seu corpo, logo sempre soube quando ia acabar a sua vida. A perna partida limitara-se a encurtar a distância. O seu maior medo era o que iria acontecer a Scarlet depois de morrer, apesar de nunca o dar a entender. Tinha medo que os abutres dos seus filhos a levassem de Devil's Floor. Por outro lado Whiteless era um puto ranhoso com cara de prevertido, e o seu irmão Tom... Apesar de ser sangue do seu sangue tinha de admitir que não era boa rez. Teria de ter, para com aquela que era a única que lhe merecia carinho, um papel mais activo na formação da sua personalidade. Não a queria a virar costas ao inferno de onde viera como tinham feito os irmãos.
O inferno não era nada, depois de conhecido o suficiente para poder ser segurado com as mãos. Ao fim e ao cabo depois das primeiras queimaduras, era sempre mais do mesmo. O Céu seria apenas uma questão de tempo. Quer se quisesses, quer não, sempre haveriam coisas que nunca deveriam poder respirar. Mas sendo um facto que elas existem, há que aprender com elas. Aprender a conviver com elas. Aprender a ser uma delas se tal fosse necessário.
Eram tudo coisas que teria de ensinar á filha antes de partir daquele seu infernal e maravilhoso mundo

A Ingrata Infância de Scarlet Brown

2006-03-06T10:42:00.000-08:00

O sol tão branco do nascente era uma delícia aos olhos de Scarlet. Todos os dias ela levantava-s com a antecedência suficente para poder subir a colina de Devil's Floor para poder ter uma vista priveligiada sobre o nascer do sol. E ali ficava. De costas voltadas para oeste, como que renegando com superioridade aquele aglomerado de casas de madeira a cair, onde morava. Por alguns minutos. Tudo seria luz a conquistar terreno às trevas, e estas a fugir como só o diabo foge da cruz. Depois da conquista, a luz instalar-se ia como um novo tirano tão sofrega de poder e vida como a própria escuridão. Depois de ver desaparecer os últimos suspiros da noite, Scarlet descia a colina de regresso Devil's Floor.

Scarlet Brown agora nos seus 8 anos tornara-se uma rapariga de feições adoráveis, pelo que Mrs Stone não se cansava de a admirar e cuidar com todos os meios que tinha. Tinha uma forte cabeleira castanho-avermelhada, motivo pelo qual sua falecida mãe, Mrs Brown, se decidira por lhe dar aquele nome. Mr Brown e o irmão Tom Brown estranharam, pois os Brown eram por norma sempre morenos. Tom Brown espicaçava o irmão dizendo: "O raio da tua mulher traiu-te com o diabo". Apesar de Mrs Stone dar todo o carinho que a sua avançada idade ainda lhe permitia a verdade é que Mr Brown roubava-lhe uma boa parte do tempo, especialmente desde que partira uma perna no campo e se recusara terminantemente a ir à cidade mais próxima tratar-se, coisa que jamais poderia faezr decentemente em Devil's Floor. Se o velho não fora por simples teimosia ou por temer encontrar-se com um dos filhos era segredo que ele levaria para o túmulo. Scarlet era agora a última coisa que lhe restava: ajudava-o no trabalho e na lida da casa. Porém nunca lhe agradecera com um mínimo gesto de carinho, apenas com meia dúzia de palavras secas.
Scarlet por vezes lá desencantava tempo para estar com Whiteless, a única criança á excpeção dela em Devil's Floor. Apesar de ser rapaz e um bocado bruto (e estúpido também, pensava Scarlet) conseguia ser uma boa companhia. Claro que quando Mr Brown o apanhava a jeito punha-o a trabalhar no campo, porque o rapaz até tinha bom corpo apesar de cheirar mal que nem um camelo. Quem também o ajudava era o seu irmão Tom. Este apenas dava o seu máximo de enchada em punho e reclamava da comida de Scarlet, pelo que de resto nunca falava. Escapava-se de quando em vez á cidade a fim da matar a fome de alcool, o que era um alívio para as crianças que não gostavam nada dele e Mrs Stone que o achava um tanto perigoso.
Porém Scarlet nem se queixava. De vez em quando ficava com a lágrima ao canto do olho quando o pai ou o tio eram mais ríspidos. Quando estava com Mrs Stone desforrava-se nos seus mimos, e nas brincadeiras com Whiteless que a achava muito mandona. Mrs Stone contava-lhe histórias antes de adormecer de como era belo o mundo para além daquela clareira de nada no meio de coisa nenhuma, e que toda a gente dizia pertencer ao diabo. As histórias acabavam quase sempre com o irmão da princesa a vir salvá-la das terras infernais da bruxa má. E Scarlet não se esquecia disso. Assim como não esquecera o dia em que os irmãos tinham partido. Ficara triste. Mas não chorara. Gostava muito deles, mas Mrs Stone insistia sempre que pelo menos um deles havia de voltar. Por isso sonhava com o sol branco a roubar-lhe os irmãos, e por isso ia todos os dias vê-lo nascer talvez na esperança que ele os devolvesse.
Era dura a vida em Devil's Floor, não o seria menos para aquela que ironicamente era chamada de a filha do diabo. Mas muita mais poeira havia de ser levantada antes daquela clareira de nada no meio de coisa nenhuma sufocar ao abandono.

Scarlet Brown - o começo

2006-02-22T10:21:00.000-08:00

Scarlet Brown nascera dia 18 de Fevereiro no ano de 1848. Os seus avós eram colonos ingleses que se tinham fixado numa terra no Texas, juntamente com um punhado de outros colonos. Porém aquando do nascimento de Scarlet, essa terra estava perdida ao abandono, essa terra a que chamavam de Devil's Floor. Dizia-se que o olhado do diabo era a única explicação para aquele solo ser tão seco, duro sem fertilidade. Colono após colono, todos os que se fartavam daquela luta interminável foram deixando Devil's Floor. À excepção da recém-nascida já só lá viviam os pais de Scarlet, os seus dois irmãos mais velhos, o tio de Scarlet, irmão de Mr. Brown, uma velha viúva chamada Mrs Stone e um rapaz que ninguém sabia muito bem de quem era filho e a quem chamavam Whiteless, pelo seu aspecto sujo e animalesco, e a quem Mrs. Stone dava guarida e alimento. Eram as únicas pessoas num raio de quilómetros e quilómetros.
Mrs Brown morrera antes de Scarlet completar 5 anos, devido a doença prolongada. Nunca tivera a saúde robusta que uma vida em Devil's Floor exigia. Os irmãos mais velhos de Scarlet, assim que a mãe morreu quiseram-se despachar a deixar aquele amaldiçoado pedaço de terra. Só por respeito à sua malograda mãe não o tinham feito mais cedo, como tinham feito os seus outros 3 irmãos. Não lhes custava nada deixar o pai, criatura áspera e pouco dado a sentimentos, que lhes tinha tornado a vida um verdadeiro inferno, ali onde o Inferno era algo de tão pálpavel. Os rapazes, Joshua de 25 e Francis de 18 anos, queriam levar Scarlet com eles para cidade, ela que era agora a única rapariga da família, mas Mr Brown, tal não permitira. Se aqueles ingratos seus filhos queriam deixar a terra que os seus pais tanto tinham lutado para tornar habitável, era lá com eles. Mas ninguém levaria a sua filha mais nova. Joshua e Frank não arranjaram forma de o demover. Mas não desistiram de ânimo leve, não tendo Mr. Brown arranjado outra forma de correr com os próprios filhos senão à força da bala da sua velha espingarda. Os dois irmãos não tiveram outro remédio senão partir, mas não sem antes fazer Mrs Stone prometer qui cuidaria de Scarlet. A pobre viúva era a únia pesoa de bom coração e con fiança que restava naquele lugar. O tio dos rapazes, Tom Brown era ainda mais rude, bruto e estranho que Mr. Brown, seu irmão, e Whiteless não passava de um miúdo de 10 anos malcheiroso.Mrs Stone, ciente das desgraças que Mrs Brown suportara ao longo da sua atribulada vida, prometera aos rapazes cuidar de Scarlet como se sua filha fosse e jurou pela alma do seu falecido marido que nada nem ninguém tocaria na menina, até que os rapazes voltassem mais tarde para a levar com eles.
Ao nascer do sol os irmãos Brown, partiram em diracção à cidade. Pela janela baça de sua casa, Scarlet vira os irmãos afastar-se sobre a brisa fresca da manhã. Aquele momento persegui-la-ia ao longo da vida por diversas vezes em pesadelos. Talvez por esse motivo se sentiria para sempre estranhamente ligada ao nascer do dia. Á sua brancura e pureza prestes a erguer o mundo da escuridão em que está mergulhado. Arrastando-o para o fogo.
Assim começava a vida de Scarlet Brown, estranha criatura mais tarde conhecida como a filha do diabo. O beijo de fogo. A amante da morte

foda-se

2006-02-14T10:50:00.000-08:00

puta d inferioridade... sint-m 1 puto em estado hormonal. estupido precipitado e rei do mundo. os loucos serão eternos putos ou eternos adolescentes? as hormonas acabam smpr por falar + alto. ai ai! impiedosos são os caminhos lancinantes da loucura especialmente quando se é sóbrio. palavras leva-as o vento. o mundo depois caga em cima delas

Scarlet Brown

2006-02-08T10:05:00.000-08:00

Aviso! Atenção! Há soldados a morrer ao relento! O sol é tão matreiro mas é para isto que os treinam, para que não sufoquem à luz. O caminho só é longo para quem não o aguenta. Um! Dois! Um! Dois! Faz uso do arsenal, mas não a sério que a guerra é para mais tarde. Só para quando o sangue saltitar aos jorros. Eu devo ter lido milhares de caras, linhas de pânico estampado. Coisas dessas ninguém esconde. O sol põe-se para os lados das trincheiras de arame farpado. Ainda não ouvi sangue a correr. Marchem e corram deserto fora. Que eu cá por mim não fui feito para correr. Os tanques são grandes. Eu cá não fui feito para morrer. Vão! Vão! Vão!Andamos á brincar às guerras até que algum estupor nos faça o favor de morrer. Ataques ílicitos pagam-se caro. Friendly Fire. Ainda não se ouve o sangue a correr. Não virem a cara! Fechem os olhos para não ver! E corram directamente para donde fogem! E lutem caralho! This is forever! We choose to fight! Aviso! Atenção! Aviso! ATENÇÃO! Há soldados a morrer ao relento...

Lógica

2006-01-19T03:46:00.000-08:00

Coerência por favor. Humano pobre vive a pão e àgua. Os nossos raciocínio já foram tão mais ricos, que mediocridade os ataca por tudo, por nada e mais alguma coisa. Em excesso. Tic Tac. O tempo é a serpente fugidia que te tentou no Éden. Porque tentas ser especial? É por gostares de fazer de Deus? A lógica normativa exige a inscrição da tua alma nos registos da terra, para a eventualidade de ter de chamar alguém, não te esqueças de pôr também o nome do teu encarregado de educação. Aquele tal que te pagou os estudos e a alimentação. Revolta-te então e morde a mão que te cuidou. Cospe com orgulho no prato que comes. Humano pobre vive bem a pão e àgua. Que se foda a normatividade. Génio que é génio não se limita, nem s elimita a mediocridades. Se és tão zero, porque tentas ser especial? É por gostares de fazer de Deus? Um bocado mais de coerência por favor. Somos racionais pelo santo amor de Deus. Ou seja, exigo respeito. Lembra-te bem do teu nome lá no sítio para onde vais, ele vale ouro e podese sempre vendê-lo a retalho. Não gostas? Vai-te foder. Vai para o caralho. A rima fácil move o mundo. Mediocridade vestida de panos líricos soa aos nossos ouvidos tão bem. Revolta-te contra cretinos como tu. Se és humano pobre trata de viver a pão e àgua. Coerência por favor.

Storm

2005-12-29T11:29:00.000-08:00

O ânimo é uma coisa tão nefasta. Faz-nos voar e tem capacidade simultânea de nos cortar as asas. Lança-nos à voga num mar de pesadelos. Presos a uma casca de nós no centro da tempestade. Mas perante tão altas ondas, revoltas e ventos fortes sentimo-nos elevar a nossa estima e o desejo épico de cortar as rédeas à História. De as tomar pela força, escrevendo a ferro e fogo o nosso na pedra do tempo, que este jamais apagará. Do tempo em que o nosso nome era feito de sonhos. E os nossos actos de amor. E o mar tão revolto. E a chuva fustigante. Castigadora. Implacavelmente e sem misericórdia se abate sobre os nossos castelos de cartas construídos na areia molhada da praia à ja muito deixada pra trás. As coisas não deviam ser assim. Icemos velas. Não lançaremos âncora até atingir terra firme. O homem da proa e único tripulante que se chegue à frente, e a ajude a cortar as ondas. Depois de já tanto pisado e riscado do mapa, não será por tão pouco que cairei.

Another Brick In The Wall, Parts 1, 2, 3

2005-12-23T10:09:00.000-08:00

[Part 1]
Daddy's flown across the ocean
Leaving just a memory
A snapshot in the family album
Daddy, what else did ya leave for me?
Daddy, whatcha leave behind for me?
All in all it was just a brick in the wall
All in all it was all just bricks in the wall

[Part 2]
We don't need no education
We don't need no thought control
No dark sarcasm in the classroom
Teachers, leave them kids alone
Hey, Teachers, leave those kids alone
All in all its just another brick in the wall
All in all you're just another brick in the wall
We don't need no education
We don't need no thought control
No dark sarcasm in the classroom
Teachers, leave them kids alone
Hey, Teachers, leave those kids alone
All in all you're just another brick in the wall
All in all you're just another brick in the wall

[Guitar]

[Part 3]
I don't need no arms around me
I don't need no drugs to calm me
I have seen the writing on the wall
Don't think I need anything at all
No, don't think I need anything at all
All in all it was all just bricks in the wall
All in all you were all just bricks in the wall
[Goodbye Cruel World]
Goodbye, cruel world
I'm leaving you today
Goodbye, goodbye, goodbye
Goodbye, all you people
There's nothing you can say
To make me change my mind
Goodbye

Verdades

2005-10-19T11:15:00.000-07:00

Sinceramente fartei-me de estados secundários de existência e do estado depressivo sempre a eles associado. Que se fodam pura e simplesmente as mais elementares regars de convívio em sociedade, já que são elas que estragam tudo. Estou farto do cada um por si e deste caos organizado que nos impingem sob a forma de pechincha que nos leva à ruína, querendo-nos fazer crer que tudo aquilo que vivemos foi um tremendo erro de cálculo. Não percebo nem aceito. Será portanto necessário reformular todas essas noções erróneas que nos minam o dia-a-dia, e tudo isso terá de parar.

O caos é tao incerto quanto a lucidez o é. Cada um sabe de si e todos sabem de todos nós. É este o objectivo supremo de tudo aquilo com que sonhamos? Suponho ser os nossos sonhos outras artimanhas farçantes de nos levar mais cedo aos nossos túmulos.

Por tudo isto quero que se fodam.

Self Esteem - The Offspring

2005-08-23T11:24:00.000-07:00

I wrote her off for the tenth time todayAnd practiced all the things I would sayBut she came overI lost my nerveI took her BACK and made her dessert Now I know I'm being usedThat's okay man cause I like the abuseI know she's playing with meThat's okay cause I've got no self esteemchorus:Oh wayo, yeah, yeah Ohhhhhhh, yeah, yeah (Repeat three times)We make plans to go out at nightI wait till 2 then I turn out the lightthis rejection’s got me so lowIf she keeps it up I just might tell her soChorusWhen she's saying, all that she wants only meThen I wonder why she sleeps with my friendsWhen she saying, all men are like a diseaseThen I wonder how much more I can spendWell I guess, I should stick up for myselfBut I really think it's better this wayThe more you sufferThe more it shows you really care Right? Yeah!Now I'll relate, this little bitThat happens more than I'd like to admitLate at night, she knocks on my doorShe's drunk again and, looking to scoreNow I know, I should say no, butThat's kind of hard when she's ready to goI may be dumb, but I'm not a dweebI'm just a sucker with no self esteemChorusWhen she's saying, all that she wants only meThen I wonder why she sleeps with my friendsWhen she's saying, all that I'm like a diseaseThen I wonder how much more I can spendWell I guess, I should stick up for myselfBut I really think it's better this wayThe more you sufferThe more it shows you really care Right? Yeah!

2005-08-23T11:04:00.000-07:00

Em nome de quem vivemos? E sofremos. Porque ainda há tanto para ver. E lógica é tão estreita que muito dificilmente se encontrarão nela caminhos secundários. Porém e contra todas as expectativas das grandes génios do quotidiano eu faço o que ninguém faz, digo o que não deveria ser dito. Espero por quem afinal? Em nome de quem vivemos afinal? Vivemos na esperança do Messias? Do Salvador? Sim, é precisamente isso. Todos esperamos a salvação das mais estranhas e diversas formas. eu acho que quero que me salvem da vida...

«Nobody said it was easy...»

Inspiração

2005-07-25T03:24:00.000-07:00

Até que se cale a voz da virtude, manter-me-ei aparte nas lutas que para mim ela escolheu. Sentir-me-ei mais uma vez como sempre, o inútil farrapo humano largado sem piedade pelos destroços dos sentimentos humanos. Vazio e só. E ainda ouço chamarem-me solitário. Odeio e odeio e odeio e odeio e odeio e odeio e odeio tudo isto e tudo em mim. Porque vive e sente. E sou eu. Quero parar para poder dizer que de facto vejo o mundo. Esta tristeza é grande demais.
Era bom se fosse tudo o que eu penso ou que me fizeram pensar e assim achar que tudo pode ser calculado e eis-me mergulhado nas incertezas da minha própria mente. Porque quero e anseio. Eu amo. Porque sou homem. E amo tanto. Talvez jamais o direi.

quero viver

Vidas

2005-07-14T10:32:00.000-07:00

Ai ai! Já não postava à um tempito, só que pelos vistos, ó milagres de Deus, alguém lê o meu blog gosta!!!
Mas com toda a sinceridade não tenho tido muitas ideias pa escrever. Quer dizer escrevi um conto há 1s tempos, mas por questões de ordem vária ainda não tive oportunidade de o postar. Era giro eu começar a ter uma plateia frequente. Mas falando de outras coisas.
Então começaram as ferias não é. Exames foram aquela base. Estou numa altura estranha na minha vida. Estou feliz.
É estranho. Não tou muito habituado a receber atenção livre e espontânea dos meus amigos, ou daqueles que eu julgava amigos. Não tenho vontade de me revoltar, apenas de me deixar levar por algo que sei ser muito superior a mim: a vida.
Agora o problema é que sinto falta de algo. Sinto que me falta algo. Uma certa solidão, um certo vazio, falta de emoções. Começo a avariar outra vez. Por exemplo: que raio de merda de post vem a ser este? Eu não falo da minha vida pessoal sem mais nem porquê. Eu procuro exprimi-la por arte, ou senti-la pela arte. Por coisas não por isto. Porque isto a mim não me fará nada. É um relato. Não uma experiência artística. Não são sentimentos em palavras. São palavras em busca de sentimentos.
Acho que reverti o processo. Era estranho para os estrnhos. Agora sou estranho entre os normais. A isso chama-se vulgarmente de anormal. De génio para anormal. Estamos sempre a evoluir. Começo a achar que perdi o dom de criar palavras, ou pelo menos de criar formas de ver as palavras diferentes das que estão escritas nas regras.
As regras de todos e para todos nós.
Somos homens.
Vivemos.

A Contrariedade Da Faca Apertada

2005-05-13T11:28:00.000-07:00

Isto de viver é nojento e asqueroso. Repelente, sente homem morto no cheiro nefando largado e descarregado na pressionante ideia de raiva. De nojo. Foda-se lá para a merda que nos fode! Foda-se lá para isto. Nojo em estado puro. Escarra, homem escarra. És homem sério. Não te descuides. Não te desarmes. És feito para vencer. Não te desarmes! Que eles te comerão qual carne podre. Qual abutres. Qual abutres mórbidos, sádicos, nefastos... Nefastos e foda-se que eu odeio tudo isto. Ladra! Gane! Grita! Não deslargues, não! Que eles te comem, que eles consomem. Que eles deixam. Não pensam em nada que não lhes pertença. Só serás mecanismo. Ideal de merda nada. És qualquer coisa que te ultrapassa. Ouvi dizer que tens alma? Ouvi dizer que todos temos. Uma. Não te peço que entendas. Ouvi dizer que o amor acabou. Ouviste falar? É monstro nada mais. Largar-te-ão. Nunca passarás de plano. Planificado em papel de sinfonia composta. O acaso na condução das palavras sérias. Pela lógica nunca lá chegarás. Com a realidade por exemplo nunca perceberás. Pois não percebes o que sou. Quero esconder. Decretar e morrer. A morte é a verdade que me dizem. Ser o nada que atrofia. Meu texto. Minhas regras. Minhas palavras por direito e exclência. Tudo é evolução, mentira e armas. Não desarmarei. Ou tentarei não o fazer. Sou nada. Sou o último entre os penedos e rochas reltutantes.
Tudo é evolução, mentira e armas.

«O desejo absurdo de sofrer.»

Fúria

2005-04-18T04:19:00.000-07:00

Já não vinha a este blog há um tempito. Também não tenho muitos motivos para o fazer. Mas preciso de falar ou melhor de escrveer, de vomitar este asco que me revolve por dentro. Sinto falta de pura e simplesmente gritar o que sinto, por pura e simplesmente o sentir. Sinto fúria porque vejo que entrei no jogo da sociedade, e que eu tenho de respeitar as frias regras lógicas da convivência. Um mal entendido, e logo de seguida um mundo inteiro para mo cobrar. Paranóia minha, pode ser. Mas é este o mundo aos meus olhos. Não sei o que os outros vêem, isto sei, é a realidade vista e condicionada por mim. E que vejo eu? Não sei. Acho-me condicionado, preso, entre a espada e a parede. Espada de quem? Parede de onde? Não sei. Não sei de onde vem esta fúria cega, contra todos e ninguém. Como se a ignorância maciça tivesse caído dos céus e baptizado todas as gentes que conheço. Como posso estar a mais se são os outros que o estão? Como posso saber o que quero, se mais ninguém quer como eu? Como posso ser eu, se mais ninguém o quer ser comigo? Como posso viver em sociedade quando na realidade estou sozinho... Não sei. A verdade é que não sei. Mas muito provavelmente este sentimento de revolta permanecerá em mim. Este insurgimento contra mim e contra todos, continuará... a corroer-me até aos píncaros da loucura, não me deixando contudo atingi-la. É a minha vida. Minha raiva por direito.

Pensamentos de alguém

2005-03-09T10:36:00.000-08:00

Anoitecia. Era estranho ver como a cidade era rasgada pelos gentios sedentos de dinheiro. Eram nessas alturas que se sentia só. E se houve coisa que durante a sua longa vida (longa demais, por vezes, e por vezes tão curta) nunca o afectou, foi a solidão. Há uma primeira vez para tudo, dizem os populares. Cuspiu para o chão. Não gostava de populares nem das suas filosofias baratas. Retomou o passo. Tentava tirar um padrão da frenética agitação populacional. Pareceu-lhe difícil. Desistiu. Como poderia ele perceber a motivação das gentes, quando estas são tão disformemente motivadas por ninharias? Incompreensível? Não. Confuso. Preferia não fazer juízos de valor. Parou para acender o cigarro, e de caminho levantou as golas da gabardina. As crises de tosse que o atacavam sem piedade poderiam ter origem naquela maldita brisa. Se bem que algo lhe dizia que era do tabaco. Ignorou o assunto e continuou. Um mendigo pediu-lhe, suplicante, uma esmola, e esse sim, tossia. Ele teve o cuidado de se desviar. A mais e mais, o mendigo estava condenado. O pobre ainda lhe implorou uma última vez em nome de Deus. Ele lançou-lhe um último olhar sarcástico por cima da gola da gabardina. Via-se bem que aquele mendigo não conhecia Deus. Ele não gostava de Deus. Deus tinha um sentido de humor muito dúbio. Já o Diabo não conhecia. Nunca lhe fora apresentado. Talvez um dia, quem sabe. Ele não. Nem queria. Perguntou-se se teria fome. Já não a tinha há tanto tempo que já lhe perdera o gosto. Mais tarde, pensou, talvez mais tarde. De repente, desatou a tossir. Como odiava tossir. Alguns olhos indiscretos viraram-se para ele, se bem que por pouco tempo. O fluir contínuo da multidão não a permitia olhar fixamente para o que quer que fosse. Ainda assim, preferiu caminhar ao abrigo das sombras mais próximas. Era melhor não se arriscar. Acendeu novo cigarro e disse para si próprio que seria um tanto ridículo, para não dizer humilhante, morrer daquele mal de que tanto se falava. Cancro, ou lá como é que era. Tinha de deixar de fumar. Mas não nesse dia. No seu vago caminho em direcção a algo, deu por si a suspirar. Quão rápido era o mundo. Parecera ter sido no dia anterior que o vira nascer, e já o via caminhar a passos largos para a morte. Como todos afinal. Como todos. Deitou fora o cigarro, enquanto tentava abrir caminho por entre a multidão adversa. Anoitecera.

O POST QUE VEIO DO NADA ACERCA DE COISA NENHUMA

2005-02-24T08:11:00.000-08:00

Ora bem... Para variar um bocado, eu estou na net sem fazer absoltutamente nada...e pá isto assim não dá. E como não tenho mais nada que fazer aproveito para reflectir. O que pensarão desta minha atitude os visitantes do blog? Provavelmente ou dirão: «sim senhor, pensar faz muito bem, desenvolve a inteligência, e reu-catrapeu, reu-catrapeu,etc», enquanto que outros pensarão:«Foda-se! Com tanta merda para fazer ele vai-se pôr-se a pensar??», e ainda haverão aqueles que muito acertadamente dirão:«Pois». Enfim, e eu no meio disto tudo penso, no que é afinal tudo isto? O que somos nós? De onde viemos? Para onde vamos?LOL. Não, não me vou pôr a filosofar. Prefiro antes dar uma de Caeiro e dizer (embora me seja impossível citar com exactidão) que estaria muito mal para me pôr a reflectir sobre o mundo e todas essas coisas lindas sobre as quais pensam os filósofos. Aliás para quem não me conhece, eu costumo dizer que os filósofos devem ter um problema qualquer nas partes baixas de tanto as coçarem, porque para inventar todas aquelas coisas de que eles se lembram de inventar, têm de ter muito tempo livre. Enfim, o que faz a falta de trabalho a uma pessoa. De certa forma, cada um de nós é filósofo à sua maneira, não é? Com as nossas coisinhas e tal. Enfim, há coisas com as quais não nos devemos preocupar para não perdermos o controlo de nós mesmos. Provavelmente não sou a melhor pessoa para o dizer, mas pá... sou um teórico, não um prático, embora isso nem sempre possa servir de desculpa. Temos muita coisa que fazer nesta nossa vidinha (embora neste momento eu nem por isso), e devemos concentrar os nossos míseros e atrofiados cérebros em coisas com um mínimo de importância, para que não andemos às cabeçadas nas paredes... E pronto, cá está um post acerca de nada e que do nada começou... Hehehe... Eu sou muito esperto ou muito estúpido. Ou até as duas, não sei. Há gente paar tudo. Ora bem, despeço-me com amizade, e se houver alguém a ler este blog, que o comente nem que seja só pa mandar abaixo. Sou uma mente aberta. :) Eu hoje não estou bom...

Devaneio

2005-02-15T09:01:00.000-08:00

Ele julgara assim ter perdido, por fim, tudo aquilo que sempre julgou encerrar em si mesmo sem o saber. Achava-se perdido no meio das trevas que criara com o propósito único de se esconder da luz que o ilumina diariamente. Porque a luz fere, a luz queima e tortura e cansa os pensamentos quando deles mais ele tem necessidade. Porque ele anseia que se fechem as portas que lhe abrem o caminho ao mundo, que lhe dão acesso à escolha e ao terrível peso de decidir que escolheu algo que jamais poderá suportar. Ele escolhe o que mais lhe fere, escolhe o que não pode escolher, pois a morte não lhe figura nas escolhas. É a dúbia questão que se lhe afigura, que o tortura, e a resposta lógica a dar perante tal situação bizarra. Respondendo a quê? Questionando o quê? Sendo tudo aquilo que não se é, ele ansiou por ser mais do aquilo que sonhou, só que por o não ter sonhado, julga-se louco porque sabe que jamais o sonhará. Não o sonhando, não tem caminho que o conduza até lá. Mas também nada há que o conduza ao que sonha, talvez um caminho escondido haverá para aquilo que não sonha, já que não sonha com nada. Ele é um irónico fantasma vagabundo, pedinte que estupidamente disfarça as ambições pessoais de todos os seus trágicos papéis representados em versos de poemas inauditos. Ele sabe ser actor único da vida que não tem. Sabe ser figurante da vida que lhe desenharam numa tela repleta de pormenores. Simples mossa à superfície provocada por danos colaterais, como as ramificações de uma vida que não é sua, de um sonho que não sonhou, de um império que não é o seu, mas ao qual se sujeita e do qual aceita as ordens ditadas pela ímpia entidade sobre-humana encarregue dos destinos mortais, embora seu destino deles dependa. Sociedade coisa má. Sono de um mundo que há de vir. Memórias de um tempo que não é o seu, mas em direcção ao qual sente necessidade de fugir. Que fuja para si mesmo, que fuja para se encontrar e descobrir que se perdeu.

POLÍTICA NACIONAL

2005-02-11T06:18:00.000-08:00

Aproveito a deixa das campanhas americanas, para falar das portuguesas. No outro post eu falava de que havia maus vícios ques estavam a querer entrar aqui no «rectângulo». Pelos vistos um deles agora é a capacidade para fazer más campanhas eleitorais. Por um lado até tem a sua piada não ouvir os políticos fazerem promessas que não podem cumprir, mas ver as campanhas dos partidos unicamente direccionadas para a ofensa e difamação pessoais é irritante, para não dizer nojento. Mas se deu resultado nos EUA, pode ser que deia aqui também, pensarão os dirigentes políticos. Por favor! Não me lembro de ver correr tanto boato e de ouvir indirectas acerca da vida pessoal de cada dirigente. A política dos últimos tempos já se caracterizava por isto, mas desde que o Governo foi dissolvido, assistiu-se a uma explosão de política reles e de baixo nível. Ninguém oferece propstas consistentes, ninguém faz críticas construtivas, ninguém se preocupa em encontrar verdadeiramente uma solução para as crises (sim , porque são várias) no país. Odeio seguir-me pela opinião populista, mas a política é cada vez mais a procura pelo melhor «tacho». Para as legislativas, com um clima destes... venha o diabo e escolha.

América

2005-02-09T04:24:00.000-08:00

Este texto já tem um tempito, mas como toda a gente disse que estava bom, quis postá-lo na sua totalidade, e não resumido como vai aparecer no MDI. Até éstá girito...

Pela primeira vez fui tentado a acompanhar as eleições americanas, principalmente porque neste ano estava em causa a possibilidade de o nosso caro Mr. Bush ser ou não reeleito. Que Mr. Bush fica mais 4 anos na Casa Branca, já sabemos, não que isso me entristeça muito; Kerry não me parecia ter muito mais carácter que Bush, pelo menos já sabemos com o que podemos contar com este no poder: muita merda. O que mais me chocou foi sem dúvida a maneira como a campanha foi feita dos 2 lados. Ainda considera o povo português o seu país de Terceiro Mundo? Então que dizer dos EUA, terra dos livres, lar dos bravos? Campanhas reles e completamente desprovidas de sentido, onde o que importava valorizar a imagem dos candidatos (ainda que esta não seja grande coisa), e não discutir o que era importante para o país e para o mundo, pois de certa maneira são os EUA que governam o mundo. Importava saber o que Kerry fez na guerra do Vietname, e na maneira como Bush fez cara de mau aos terroristas? Ou seja limitavam-se a vangloriar-se a si mesmos e a ofender o adversário, nada mais; é política americana meus amigos, política esta que toma como maior símbolo a liberdade, que de tão admirada viria a ser uma referência para todas as primeiras constituições liberais do século XIX, quando pela primeira vez se falou de tal ideal. É esta a liberdade em que os americanos acreditam, pois é por ela que se deixam reger, deixando-se cair nestes jogos mentais que só desvalorizam o seu próprio intelecto: é a guerra das aparências, onde é mais importante parecer do que ser. Quem se importa afinal o que cada candidato pode fazer para melhorar o país, quando é muito mais interessante saber qual das aspirantes a primeira dama cozinha melhor? E se os americanos concordam com isto, quem somos nós, meros labregos deste jardim à beira mar plantado para os contradizer? «We’re all living in America!» dizem os Rammstein. Não nos gerimos pelos mesmos pretensos ideais de liberdade que tanto apregoam os americanos? Roupas de marca americana, música americana, filmes americanos, os próprios ideais... Os nossos (pretensos) ideais de revolta são-nos transmitidos por americanos, simplesmente pelo facto de a rebeldia (ou aparente rebeldia) ser algo de bastante comercializável. Os americanos não sabem o que é liberdade, confundem-na com libertinagem. A diferença é que libertinagem é uma liberdade irresponsável, sem respeito pela liberdade dos outros, enquanto que ter liberdade, é podermos fazer as nossas escolhas tendo unicamente como limitação o respeito pelos outros seres humanos, e pelas decisões que estes possam tomar. Um exemplo flagrante da libertinagem que nos é chega diariamente dos EUA é a banalização do corpo a um simples instrumento de sexo. Não se trata de condenar o sexo em si, mas apenas na maneira em como ele é abordado nos nossos dias: puro prazer e nada mais que prazer, dum lado o macho do outro a fêmea, ambos com necessidades básicas à espera de serem satisfeitas. Aonde está o amor, alma, e todo o tipo de sentimentos que nos diferenciam dos animais? São escondidos; o prazer é melhor, mais fácil de obter, mas que também dura menos tempo. Um pequeno pormenor. Repare-se ainda que quem procura este tipo de relacionamentos instantâneos, não tem maturidade, nem inteligência para pensar no que está a fazer, nem percebe até que ponto abandona a própria dignidade por algo que nem ele mesmo sabe: limita-se a dar seguimento àquilo que ouve e que vê todos os dias. A falta de maturidade e de racionalidade foram sempre os motivos dos radicalismos. Tal como o sexo fácil, nos radicalismos, deixar-nos guiar pela raiva é mais simples, do que pela razão. E por esta raiva mata-se, tortura-se, para muitas vezes, no fim, cairmos nos ideais contra os quais lutamos. A teoria é tão bonita, e a mente da sociedade tão pobre. Mas é isto que comemos todos os dias, e o pior é que gostamos. A América é de facto a terra da liberdade e a liberdade está morta.

A MENTALIDADE DE UM POVO

2005-01-25T07:55:00.000-08:00

Acho curioso quando se afirma a ignorância do povo português. É verdade que o nível de cultura costuma andar sempre lá por baixo, mas também temos de compreender que Portugal teve alguns «traumas históricos» na sua mentalidade cujos efeitos ainda se fazem sentir. Entre os casos mais importantes contam-se a Inquisição e a ditadura de Salazar. Fora a Inquisição ter virado a mentalidade portuguesa para a «missinha» e mais nada, contribuiu para o afastamento de um povo de grande cultura, nomeadamente, económica: os Judeus. Quanto á ditadura acho que nem é preciso dizer nada. De resto, se há virtude que os portugueses não se podem gabar de ter é a de saber eleger os seus governantes. De vez em quando acerta. E é por isso que andamos sempre no mesmo ciclo vicioso. É que o português quer soluções imediatas para tudo. Os projectos a longo prazo são menosprezados quer pela população, quer pelo poder político, que se não agradar ao Zé Povinho espeta-se nas eleições seguintes. É por isso que os investimentos na ciência ficam sempre para segundo plano, e o investimento de capital em coisas novas é visto com desconfiança. Uma das medidas a longo prazo que vai sendo deixada de parte é a educação. Não houve até aos nossos dias uma verdadeira aposta na educação. Quanto muito reforma-se o ensino, não para a melhoria deste, mas para a melhoria da situação financeira do Estado. Ora há dois níveis de formação intelectual para uma pessoa: a escola, quando jovem, e os media quando adulto. Se a educação não prepara verdadeiramente uma pessoa para a vida, e os media são de uma autêntica miséria informativa, como que é que as pessoas deste país se podem querer inteligentes? Sendo bem formadas na escola, pronto, ainda teriam sensatez para distinguir a boa da má informação. Mas se não nos dão hipóteses de escolham, e se a educação continua completamente desfasada das necessidades reais do país, que raio de geração será a futura? Para que não haja gente estúpida, é preciso também que não hajam programas, revistas, etc, que estupidifiquem a inteligência das pessoas. Os media só se preocupam em vender muito e bem, a qualidade é secundária, e enquanto não houver qualidade na informação, nunca haverá gente verdadeiramente capaz no comando deste país, porque foram eleitos por pessoas nem sempre com a devida inteligência para escolher entre um ou outro político. Diga-se também que esta degradação da inteligência acaba também por afectar os próprios políticos, que já não se preocupam com a verdadeira solução dos problemas, mas apenas em encher o bolso. Não acredito que nos últimos tempos os nosso governantes tenham sido as pessoas mais indicadas para o lugar que ocuparam, mas como os mais capazes são suficientemente espertos para «fugirem» para o estrangeiro e «em terra de cegos, quem tem olho é rei» é normal que Portugal seja este «fim-de-mundo». É um ciclo vicioso como já disse. Enquanto não houverem pessoas verdadeiramente capazes de lutar por este país, no lugar onde devem lutar, continuaremos a andar em círculos. E o mundo não espera por este pequeno país chamado Portugal. Os portugueses são ignorantes e têm mentalidade preconceituosa e retrógrada? É possível, mas não têm culpa.

«Até Quando» de Gabriel, o Pensador

2005-01-17T05:01:00.000-08:00

Não adianta olhar pro céu, com muita fé e pouca luta.
Levanta aí que você tem muito protesto pra fazer
e muita greve, você pode, você deve, pode crer.
Não adianta olhar pro chão, virar a cara pra não ver.
Se liga aí que te botaram numa cruz e
Só porque Jesus sofreu não quer dizer que você tenha que sofrer.
Até quando você vai ficar usando rédea?
Rindo da própria tragédia?
Até quando você vai ficar usando rédea?
(Pobre, rico, ou classe média).
Até quando você vai levar cascudo mudo?
Muda, muda essa postura.
Até quando você vai ficando mudo?
Muda que o medo é um modo de fazer censura.

Refrão: Até quando você vai levando? (Porrada! Porrada!)
Até quando vai ficar sem fazer nada?
Até quando você vai levando? (Porrada! Porrada!)
Até quando vai ser saco de pancada? (2x)

Você tenta ser feliz, não vê que é deprimente,
seu filho sem escola, seu velho ta sem dente.
Cê tenta ser contente e não vê que é revoltante,
você ta sem emprego e a sua filha ta gestante.
Você se faz de surdo, não vê que é absurdo,
você que é inocente foi preso em flagrante!
É tudo flagrante! É tudo flagrante!

Refrão (2x)

A polícia matou o estudante,
falou que era bandido, chamou de traficante.
A justiça prendeu o pé-rapado
Soltou o deputado
e absolveu os PM's de Vigário

Refrão (2x)

A polícia só existe pra manter você na lei,
lei do silêncio, lei do mais fraco:
ou aceita ser um saco de pancada ou vai pro saco.
A programação existe pra manter você na frente,
na frente da TV, que é pra te entreter,
que é pra você não ver que o programado é você.

Acordo, não tenho trabalho, procuro trabalho, quero trabalhar.
O cara me pede o diploma, não tenho diploma, não pude estudar.
querem que eu seja educado, que eu ande arrumado, que eu saiba falar.
Aquilo que o mundo me pede não é o que o mundo me dá.
Consigo um emprego, começa o emprego, me mato de tanto ralar.
Acordo bem cedo, não tenho sossego nem tempo pra raciocinar.
Não peço arrego, mas onde que eu chego se eu fico no mesmo lugar?
Brinquedo que o filho me pede, não tenho dinheiro pra dar.
Escola, esmola! Favela, cadeia!
Sem terra, enterra!
Sem renda, se renda! Não! Não!!

Refrão (2x)

Muda, que quando a gente muda o mundo muda com a gente.
A gente muda o mundo na mudança da mente.
E quando a mente muda a gente anda pra frente.
E quando a gente manda ninguém manda na gente.
Na mudança de atitude não há mal que não se mude nem doença sem cura.
Na mudança de postura a gente fica mais seguro,
na mudança do presente a gente molda o futuro!
Até quando você vai ficar levando porrada, até quando vai ficar sem fazer nada?
Até quando você vai ficar de saco de pancada?
Até quando você vai levando?

Desculpem o post anterior, e vamos á luta!

2005-01-15T02:42:00.000-08:00

Pá, ontem andava a nanar só pode. Pus-me eu a falar da verdade disto, verdade daquilo, porque estava convencido que o nome do blog era trutheye. Pelos vistos é freedomeye...LOL sou mesmo estupido. Não tive coragem de apagar o outro post, porque modéstia á parte até está beme escrito, e é da maneira que eu aproveito a deixa para falar da liberdade. Outra coisa interessante de se falar. Liberdade. Haverá alguém livre neste mundo? Alguém que possa fazer tudo aquilo que quer sem quaisqueres restrições? Não, claro que não. Era completamente impensável. Seria eu livre para matar alguém, violar uma mulher, bater num indefeso, porque pura e simplesmente me apetece e sem me justificar a ninguém? Não, isso mais do que ser-se livre é ser-se estúpido, e à fusão destas duas coisas tão presentes na raça humana dá-se o nome de libertinagem. Libertinagem é, portanto, agir livremente mas sem qualquer tipo de respeito pelos outros, pelos seus direitos, pela sua liberdade. Quer queiramos quer não vivemos em sociedade, há certos limites que temos de respeitar, pois não somos livres para decretar a morte de alguém. Somos livres para pensar, para mudar o mundo e livrá-lo de todos os parasitas que o corrompem para seu próprio proveito, sem qualquer respeito pela liberdade dos outros, pior, da liberdade de alguém que ainda não nasceu, a liberdade das gerações futuras que terão uma herança que não fizeram por merecer pois merecem as mesmas hipóteses que nós. Cabe-nos pois a nós assegurar-nos que isso acontecerá, não digo que seja fácil, pois infelizmente os cretinos egoístas são muitos e maus, mas não metem medo. Não são intocáveis, são homens, que podem cair, que se atrevem a transgredir os limites do respeito mútuo. Não sou a favor de soluções extremas, mas por vezes elas são necessárias, e se for necessário um bom abanão neste mundo de comodistas, libertinos, políticos fantoches, parasitas do sistema, então alguém terá que o dar e não vão ser os velhos de Abril, seremos nós a geração que aprendeu com os seus erros. Não podemos deixar o mundo continuar nas mãos de idiotas. Há algo pelo qual vale a pena lutar, e é nisso que nos devemos concentrar. A liberdade a viver. Como disse uma banda há muito tempo: «Fight the war! Fuck the norm!»

O Post acerca do tema errado

2005-01-14T11:45:00.000-08:00

Ora muito bem, como podem ver, cá está mais um blog igual a tantos outros e exactamente por haverem muitos outros é que foi o diabo para arranjar um nome para este, e mesmo assim não ficou lá grande coisa. Depois com o tempo talvez arranje outro melhorzito. O olho da verdade, k lol. Eu não tenho o olho da verdade, e duvido que alguém o tenha. Se uma pessoa me disser, com certezas fundamentadas, que é possível ver a verdade das coisas, ouvi-la-ei com todo o prazer. Pois afinal, o que é a verdade para alguém que não seja mentira para outra pessoa? Alguém que me dê certezas de algo, se conseguir. Muitos dirão que são verdadeiros «o amor, a justiça, o bem...» Por favor, já temos idade para ter juízo (pelo menos espero que quem leia este blog o tenha). Por muito que nos custe não há certezas de nada nesta vida, com excepção talvez, da morte. Racionalmente não passamos de um barquito à deriva num mar de incertezas, por muito que isso nos custe aceitar. Quem aguenta a turbulência é o único digno vencedor deste jogo que todos jogamos sem o querer verdadeiramente, a que chamamos de vida. Boa sorte.